Treceți la conținutul principal

Scriitorul de scrisori

In primul an de facultate, pe cand cordoanele ombilicale incepeau sa se taie, dureros de departe de casa, ne chinuiam tineretea intr-un camin studentesc intr-o "epoca de aur". Cand pana si gandurile iti erau invadate de lipsa totala de intimitate, cand te trezeai din visare cu o prezenta "neautorizata" dincolo de realitea inconjuratoare, incolteau in sufletele crude neincrederea, nesiguranta si mai ales autocenzura.

Cand totul devenise gri in jurul nostru, cand am inteles ca fiecare miscare si dovada de slabiciune avea sa fie rapid taxata, mi-a venit o idee: scrisoarea. Un text impersonal, catre fiinta aceea descoperita intre betoanele reci si stramte, care astepta o incurajare, o mana intinsa.

Scrisoarea a fost citita zile la rand, pana cand, ca unui parfum pulverizat pe piele i se pierde aroma dupa ceva vreme, vorbele au devenit uscate si neputincioase sa ajunga pana la suflet.
- Te rugam , mai scrie-ne scrisori!
Si le-am mai scris, nu multe, caci camerele au devenit biblioteci, iatacuri, sali de lectura, locuri de intalnire, bucatarii, sali de petreceri, cinematografe ori saloane de cosmetica - depinde de activitatea ce se desfasura la momentul respectiv in ele.

In urma cu ceva vreme, am citit despre un scriitor, care pe langa multe activitati culturale (organizare de cenacluri, seri literare, lansari de carti), scria scrisori; era un scriitor de scrisori. Cum ce se scrie e de multe ori fantezie si de putine ori realitate, nu am vrut sa cred ca exista persoane care cu asta se ocupa, dar reteaua aceasta numita internet mi-a confirmat ca da, exista "letter writer" si are aceeasi misiune pe care am avut-o si eu, de a readuce increderea si confortul emotional oricarei persoane o cere. E un schimb unu la unu intre scriitor si cititor si acest lucru nu egaleaza nici un discurs motivational al oricarui speaker.

"You got mail!"

Comentarii

Postări populare de pe acest blog

Luni. Mereu luni.

 Mi se întâmplă des să am senzația că trăiesc o altă zi decât cea reală. Joia am impresia că e vineri, duminica dimineața jur că e sâmbătă. Și e o păcăleală plăcută — în acele clipe mă cuprinde o bucurie difuză, ca un parfum invizibil: speranța că urmează o zi frumoasă. Trăiesc cu optimismul acela simplu că voi face ceva care să-mi aducă plăcere, că mă apropii de un moment de liniște sau de creativitate. E uluitor cât de repede corpul reacționează la o simplă idee — chiar și falsă — despre o zi bună. Pornind de la gândul clasic al buclei temporale, m-am întrebat ce-ar fi dacă aș repeta, intenționat, aceeași zi. Și nu oricare — ci tocmai ziua pe care o evităm cu toții: luni. De ce luni? Poate tocmai pentru că nu promite nimic. E ziua de start, de revenire, de „hai că începe din nou”. O zi care pare că nu-ți aparține. Am decis să trăiesc cinci zile la rând ca și cum ar fi luni. Prima a fost lăsată la voia întâmplării, ca să am o bază „reală”. De acolo, am început repetiția. Totul...

Mulțumim din inimă partidului

 Nu am reținut exact care este cauza crizei combustibililor ce va să vină, războiul din Ucraina sau relațiile cu Rusia, cert este că unii au început să facă economie. Și uite așa, nopțiile de vară dintr-un sat pitoresc de munte unde ne-am oprit pentru câteva zile să ne facem concediul, au început să se împartă în nopți luminate și nopți în beznă.  Prima noapte neluminată a fost ca un dar mult așteptat. Ne doream de mult să vedem cerul plin de stele din afara marelui oraș în care locuiam, iar noaptea aceasta era una cu Crai Nou ce se codea să apară de după munte. Pe drum, oamenii se plimbau incognito sub pelerinele groase ale întunericului. Uneori auzeai doar voci fără corp, alteori vedeai scânteia unei țigări fără gura ce o sorbea. Era o noapte identică cu cele din Epoca de Aur. Trebuia doar să reînveți să profiți la maxim de magia întunericului. Într-o noapte ca aceasta, C. se întorcea acasă pe bâjbîite, în apartamentul său de serviciu, numărând scările, apoi ușile apartament...

Puzzle

Nu mi-au plăcut niciodată lucrurile lăsate în coadă de pește. Finalurile neclare, discuțiile abandonate, poveștile care s-au stins fără un ultim cuvânt. Poate tocmai de aceea mă trezesc, uneori, că reiau în minte evenimente de demult — le analizez, le întorc pe toate fețele, ca și cum, poate, undeva, am ratat o piesă importantă din puzzle. Sunt zile în care merg înainte. Dar chiar și atunci, în mersul acela hotărât, mă trezesc că adun bucăți din trecut. Le car cu mine, le duc în laboratorul acela interior în care lumina nu se stinge niciodată. Le așez pe masa gândurilor și le privesc cu ochi noi. Uneori le înțeleg altfel. Alteori mă surprind iertând oameni pe care cândva îi judecam. Îi re-apropii, îi alung iar, mă împac din nou cu mine și cu lumea din jur. Dar drumul merge tot înainte. Totul pornește de la o ipoteză. Intuiția — mai ales cea feminină — nu doarme. Simte, bănuiește, întreabă. Și atunci încep să caut răspunsuri. Le găsesc, uneori, în cărțile pe care le citesc. Se spune c...